O Poeta Invisível.

Retrato.

2011-11-27T20:10:00.001-02:00

Estranho como aquela fotografia congelara o exato segundo que antecedera o sorriso, transmitindo uma sensação de pura felicidade antes de seu ápice, ainda cheia de esperanças e eternizada. Três meses sem abrir aquele quarto e a poeira quase que tomara totalmente o vidro que protegia o retrato. Ele recolocou a imagem em cima da mesa, onde o lugar fora marcado pela não incidência da fina camada de pó. Caminhou vacilante pelo cômodo, sem saber ainda o que procurava, seus olhos iam varrendo as paredes, mesa, cama e hora seu pensamento se detinha em uma situação, para ir pulando de memória em memória. Não importava o percurso, porém, sua mente sempre chegava ao mesmo ponto final, na mesma tarde triste.

Engraçado como ele sempre quisera Sua casa, Seu espaço, Sua solidão. Agora parecia tudo tão morto e congelado no tempo, a vida tão mecanizada. E ele esperava e esperava, sem ao menos saber o que. Enganava-se, ele sabia exatamente por o que aguardava.

Todas as luzes da vizinhança se apagando. Famílias tirando a mesa do jantar, amantes tentando ocupar o menor espaço possível das camas. Era essa a hora do dia em que a velhas lembranças dolorosas se levantavam de seja lá onde elas costumavam se esconder. Não sabia por que naquele dia resolvera voltar para aquele quarto, sempre trancado por fora. As medalhas penduradas na parede, a pintura de céu que ocupava o teto, os toscos desenhos representando aquilo que viria a ser um homem solitário, uma mulher covarde que tomara comprimidos demais e uma criança que nunca cresceria. E agora tudo naquela casa parecia tão grande, todas as coisas tão plastificadas e somente uma coisa viva: um homem que se deteriorava a olhos nus.

Nem o trabalho, nem o álcool, muito menos outras pessoas, nada se mostrava uma solução. Agora o bico da 12 sorria ironicamente para ele, oferecendo uma alternativa, cada vez mais, definitiva.

Rodovia.

2011-10-29T18:59:00.001-02:00

Era o terceiro ônibus que ele pegava seguido, sempre de uma cidade cujo nome ele desconhecia, rumo uma cidade que tão pouco. Odiava o sufocante calor, o choro das crianças, um eterno estado de semi-sono e o constante sacolejar. E mais ainda: odiava a incerteza de quantos transportes mais ainda seriam necessários para ele se sentir de fato distante de tudo aquilo que fugia. Agora os campos amarelos passavam ligeiros por sua janela embaçada. Tudo ao seu redor ia mudando, homens de negócios perderam seus lugares nos assentos para simples trabalhadores do campo, até as estrelas voltaram a brilhar no céu, e, de vez em outra, uma vaca agraciava-o com sua estúpida ignorância. O ar se tornara respirável, e o sofrimento e cansaço mais frequentemente estampado nos rostos. Mas aquele calor era o pior de tudo, paralisava seu pulmão e turvava seus pensamentos, colocando-o em estado febril.

Não ligava para o que pensassem, para as tias tristes inventado eufemismos para sua partida. Se tornar o tabu da família. E não ligava para que pensassem que ele era um covarde e, pelo amor de cristo, ele até havia deixado uma carta!

“Não fui sequestrado, não enlouqueci e principalmente, não me tornei viciado em algum tipo de droga da moda que mata milhões. Simplesmente achei razoável sair daqui, acho que algumas pessoas não nasceram para sustentar teatros sociais tão facilmente. Não se preocupem, estou bem. Talvez voltemos a nos ver um dia, muito provavelmente não.

Obrigado por tudo, amo vocês (à minha maneira). “

Sabia que em breve teria que parar em alguma cidade por uns dias, captar alguns recursos. Maldito mundo capitalista, nem o deixava fugir em paz! E o pior de tudo é que sua cabeça ainda estava muito acelerada, não parava de pensar um segundo em tudo, na sua recém-antiga vida. Continuaria procurando, mesmo sem ter ideia do que.

Por que resiste?

2011-10-20T14:52:00.000-02:00

Puxar aflitamente uma última bocada de ar, antes de submergir na imensidão negra de um oceano do subconsciente. Não mais fácil seria deixar os pulmões completamente vazios e abreviar o debater da mente? Correndo por campos de espinhos, com os pés mais osso e menos carne, com a dor do desespero de chegar ao limite.

ACORDE!

Cuspiu na pia, mirou os olhos injetados no fragmento de espelho. Levantou os pés e encontrou o resto dele, formando um mosaico do seu rosto, misturado com sangue. A cama estava virada e no chão, a denúncia do excesso da última noite. Lembrar-se era tão difícil, mas uma coisa não parava de golpear sua cabeça: a sensação desesperadora de imaginar que não voltaria dessa última viagem. O corpo frio, as mãos brancas e o coração estático. Havia apenas uma certeza: era isso. Mas nesse momento ele sentia como se tivesse voltado de um lugar há muito esquecido. Parou. Riu, quem ele estava tentando convencer? Sabia que, daqui algumas horas, a próxima picada iria parecer a ideia mais genial que alguém tenha pensado nessa piada que chamam de história da humanidade. Estava bravo e não sabia o porquê. Sentia-se triste mas conhecia a fonte. Fonte da qual bebera, quase que de forma febril, por repetidas vezes. Colocando os pontos nos “i”s. Só queria deixar aquele buraco fedido e destruído, descobrir onde estava e desaparecer. Queria ver o mar e o vento carregando areia. Mas COMO queria o líquido quente correndo em suas veias roxas agora. Olhou no quarto inteiro e só encontrou alguns gramas. Mas como? Tinha tanto ontem! E entendeu como chegara naquele estado fúnebre na última noite, errara na dose. Na verdade ele sabia que estava se testando, sempre puxando mais o embolo da agulha, sempre indo mais fundo naquele oceano. Mas também, ele estava quase alcançando o tesouro sepulcro em seu subconsciente, não pararia agora.

O Pacto.

2011-09-18T19:52:00.000-03:00

Algumas horas e meio tanque depois, os pneus carecas ainda devoravam quilómetros de asfalto. Iluminada pela lua, a estrada podia ser facilmente confundida com um rio negro, que ziguezagueava por entre a serra. Seu caminho serpentino era acompanhado por um agradável frio. Mais um minuto, mais uma bituca cruzava o céu a 140 por hora, expulsa do carro por um peteleco. Riscava a noite de laranja e se despedaçava no chão.

Encostou o carro em uma saída de terra, saiu sério. Deixou a porta semiaberta e caminhou pela estrada. “Ninguém vai roubar essa lata velha”, pensou. O caminho para a cabana no meio das árvores ele já conhecia, infelizmente. Suas botas marcavam o chão e sua bolsa de couro pesava no ombro, pelo assombroso número de livros nela contida. Livros estes escritos pelas mãos de seus ancestrais. Não era simples literatura, eram manuais. Encarou a porta rústica de madeira e, sem bater, abriu-a com um ponta-pé. Jogou seu chapéu sobre uma mesa cujo um dos pés havia sido substituído por um pedaço de vassoura. Também deixou sua bolsa escorregar para o chão e sem aviso ou hesitação, desferiu um potente soco no lábio do senhor que estava sentado em sua cama. Seus anéis romperam o lábio do velho senhor, pintando as cobertas da cama quando a cabeça deste foi arremessada para trás. Ele colocou a ponta de sua bota na garganta do velho e apertou até que o protesto virasse um gemido silenciado.

-Você sabe por que estou aqui, e você também sabe por que eu vou te matar. E você merece mesmo, como merece...

Nesse ponto, aliviou a pressão da garganta do velho, que cuspiu sangue antes de conseguir emitir alguma palavra entendível.

-Eu só quero que você saiba que não foi minha culpa e nem minha intenção e que...

Nesse ponto, o que costumava ser a cabeça do ancião foi espalhada de forma desigual por sobre a cama. O bico da doze, serrado para melhorar sua portabilidade, ainda soltava fumaça, como que para completar o que o velho não conseguira dizer. Ele pegou um dos livros em sua bolsa e começou a ler uma passagem.

-“... e no momento em que o pacto for rompido, sangue deve ser derramado na terra fria, para que o trabalho dos nossos pais não seja esquecido, para que a alma se acalme e os lobos não mais uivem.”. Dada essa sentença, eu te condeno, velho idiota.

Ele deixou o corpo naquele mesmo lugar, jogado sobre a cama. Lembrou-se de não fechar a porta para que os animais da floresta dessem um jeito naquele quarto recém-rubro. Voltou para seu carro e o jogou na estrada, tantas horas para poucos minutos. Mais um cigarro acesso e mais um nome da lista. Sua barba por fazer mostrava como a semana tinha sido agitada. Poucas horas de sono, muitos tiros, muitas cobranças.

A farsa.

2011-08-09T19:48:00.001-03:00

Inexpressivo. Pegou suas coisas, juntou-as em uma sacola grande e amarrou a boca com um dos cadarços do seu tênis surrado. Roupas, algum dinheiro e um ou outro objeto que lembrava algum dos escassos momentos felizes da sua história. Fez questão de deixar documentos e coisas de maior valor. Partiu daquela casa, que era mais teatro do que lar. Foi simples e ele nem ao menos olhou uma vez para trás. Agora, finalmente, assumiu sua sina e caminhou sozinho. Tudo era claro e óbvio, sua trilha só tinha espaço para um. Lembrou-se de todas as tentativas de compartilhar sua vida com outras pessoas, sempre com um fim decepcionante, sempre descobrindo o pior de cada um, o lado podre do humano, maquiado por sorrisos simpáticos e palavras acolhedoras. Pensou na natureza, e em como o humano tentava, em seu parto suicida e desesperado, livrar-se dela. Expeli-la de seu corpo. Ora, como haveria de ser melhor assim? Pois, sendo essa separação impossível, o que restava era a hipocrisia da existência. Uma dança de mascaras em que cada um fingia se importar, fingia sorrir e fingia amar. Porém, na menor das dificuldades, no mais singelo obstáculo, todo esse fingimento era abandonado para que os alves dentes do individualismo e do único amor realmente existente: o amor próprio serem mostrados.

Agora, caminhando por conta própria, sem muletas sentimentais, sem falsos rebanhos, ele podia finalmente se sentir livre e queimar sua fantasia social. Não que assim se sentisse melhor ou mais feliz, mas o cansaço de buscar alguém o vencera. Como não ser diferente? Como ser como eles, sempre se adaptando ao ritmo da música? Não sabia e tinha a impressão de que nunca saberia.

Tudo que possuía agora era um par de vestimentas, dinheiro para uma passagem só de ida e um relógio, uma carta e duas fotos. Pronto, estava mais do que preparado para enfrentar seu destino, seja ele qual fosse. Via velhos e se perguntava se eles nunca tinham percebido a fraude que era essa vida levada ou se eles simplesmente resolveram se render ao ópio midiático e constitucionalizado.

Só agora, abandonadas todas as esperanças e expectativas, começaria a viver. Sozinho, como no começo e como seria no fim.

Simples assim.

2011-06-09T13:08:00.001-03:00

Era fácil perceber que aquilo nunca ia dar certo. “Muito diferentes!”, “muito complexo!” e até “muito esquisito...”, diziam. O problema é que ele nunca gostara de ouvir os outros, nunca se dera ao trabalho de acatar opiniões. Até o presente momento tinha dado certo, então não seria ser agora que ele mudaria sua conduta e se intimidaria por opiniões alheias. Mesmo sabendo que as chances de uma tragédia grega se desenhar eram grandes, ele fechou os olhos, sorriu e pôs o cérebro na gaveta. E que se danem todas as extensas literaturas e os incontáveis exemplos, ele iria construir as coisas da sua maneira agora.
Desligou o som do despertador, com Mick Jagger ameaçando-o de que ele não conseguiria aquilo que buscava. Escovou os dentes olhando o relógio e pensando “fudeu!”, fez a barba se cortando em uns cinco lugares diferentes, “amanhã eu troco essa lâmina”. Esperou impaciente a água do chuveiro adquirir temperatura suportável, provando-a de tempos em tempos, covardemente, com as pontas dos dedos. Misturou o shampoo e o condicionador, “não tenho tempo pra isso...”. Pegou a primeira calça e a primeira camiseta, trocou. “Droga, não é uma boa ideia ir ao primeiro encontro com uma camiseta escrita: respeite meus poderes jedi!”. Espelho, perfume e sorriso. “Acho que é o melhor que posso fazer”. “Tchau mãe, não sei que horas eu volto.”, sorriu ao pensar em completar: “se tudo der certo, só amanhã.”.

Cruzou a esquina quase correndo e entrou, ainda meio ofegante, na casa toda iluminada e cheia de pessoas em volta. O som alto, o cheiro forte e a lotação fizeram ele perder mais uns trinta minutos até avistar o sorriso que esperava ver. “Fodam-se as probabilidades, eu vou mostrar como se faz.”. Estufou o peito, deu seu meio sorriso e caminhou calmamente.

Fim.

Deserto.

2011-05-17T11:00:00.002-03:00

Caminhando pelo deserto, sobras bruxuleavam de baixo de seus cadarços. O correr das nuvens tirava seu sono. Ele não dormia há anos, não comia há décadas. Seus cigarros haviam acabado por isso ele fumava suas memórias, já escassas, incinerando-as brutamente para que estas fizessem companhia às suas esperanças, subindo rumo ao nada. Nem ao menos os urubus sorriam agora, apenas o encaravam fixamente, talvez em um misto de espera e seriedade ritualística. Ele podia ouvir o uivo do mar, sentir seu cheiro salgado, mas sabia que nunca iria conseguir alcança-lo. Não naquele deserto, não andando sob um gigantesco oito. E as nuvens prosseguiam apostando corrida, e a cada nova volta olhavam com sadismo para ele. Ele estava tão longe delas que elas não entendiam que aquilo era de fato uma pessoa, para elas, ele já fazia parte da paisagem. E suas lembranças permitiram que ele continuasse o caminho por mais algumas milhas, mas elas estavam acabando, tornando-se distantes e disformes.

Um sopro, dois, três... o vento quente estapeava sua cara nua e indefesa. E tudo o que ele esperava que conseguiria ao entrar naquele deserto labiríntico só ficava cada vez mais etéreo. Sabia que não iria conseguir fugir e escapar dessa vez. Não sozinho.

O velho Ideal.

2011-05-17T10:53:00.000-03:00

J. abriu a pesada porta empurrando-a com o pé. Assim que o sol entrou no quarto, escuro e empoeirado, um cheiro acre invadiu suas narinas, causando repulsa imediata. Deixou a porta aberta sem ter coragem de entrar no quarto, sujo demais, triste demais. Quando J. finalmente invadiu aquela sala com o ar carregado, úmido e quente, viu um cenário que excitaria qualquer bukowskiniano típico: garrafas e garrafas de vinho barato, whisky falso e vodcas de embalagens plásticas. Se ele fosse contar as bitucas ficaria dias para encontrar todas, já que cada canto do apertado apartamento parecia ter sido preenchido por elas. Seringas e uma ou duas caixas engorduradas de pizza jaziam no chão. E no meio de tudo aquilo, toda aquela imundice, poemas rasgados e sonhos queimados havia uma montanha maior que as outras, mas igualmente suja. Ele não se surpreendeu nem um pouco com o corpo do seu antigo amigo encolhido no meio da sala, completando perfeitamente o resto do ambiente. Era como uma flor em um campo, mas diferente. Seu amigo parecia agora tão pequeno e magro. Manchas em sua roupa e no chão mostravam que tudo aquilo tinha sido demais para ele, que aquele corpo que outrora havia sido o mais alegre e animado de todos, resolvera viver rápido demais.

J. se lembrou de como eles haviam crescido juntos, apenas os dois contra um mundo que parecia querer derrubá-los a cada dia. E de como os dois caminhos se bifurcaram tão repentinamente que ele mal percebera. E quando J. se deu conta estava casado, tinha um par de filhos e uma vida estagnada. Mas seu amigo nunca desistira de continuar tentando sempre alcançar o máximo. Seu amor ideal, seus poemas frágeis e tudo que o fizesse fugir daquele mundo que ele não suportava. Mundo esse cheio de entraves e presunções, onde haveria sempre alguém acima de você para te causar sofrimento. J. lembrava que em uma das suas últimas conversar seu amigo lhe dissera: “Por que eles não conseguem simplesmente viver a vida deles, e por que todas essas mulheres que passam sempre querem algo que as fará sofrer? Parece que todo mundo busca a tristeza, para poder olhar para cima e gritar: EU SOU UMA VÍTIMA! ESTOU SENDO INJUSTIÇADO! Me explique, como as pessoas conseguem ter tanto tesão em deixar os outros deprimidos e ficarem elas mesmas também? Acho que eu sou o único idiota desse planeta que acha que tudo deveria ser mais leve.”. E agora, encolhido do lado de uma mesinha de centro quebrada, ele parecia ter finalmente sido mondado, dobrado por todas aquelas mulheres, falsos amores e falsas amizades. Cinco picadas no pulso e só.

J. iria resolver tudo, toda a burocracia funerária, e iria para sua casa, para sua família que era estranha à ele. Mas sempre se lembraria de seu velho amigo, que, em meio a todos os problemas que vinham na vida dele, conservava o sorriso que era o mesmo desde quando os dois iam acampar no jardim de J., comendo bolachas e lendo gibis. Sorriso esse que, uma vez por todas, foi apagado.

Sete passos.

2011-05-03T16:20:00.001-03:00

Exatos sete passos eram a distância entre os dois. O primeiro só não era maior que o sétimo, ambos os mais difíceis de serem dados. A. olhou para V. bem no fundo dos olhos, sem dizer palavra, sustentou esse gesto por infinitos segundos. V., por sua vez, não abaixou o olhar uma única vez, com se entendesse tudo que queria ser dito com aquele silêncio. E ela respondeu que não havia nada a ser feito, que o que estava acontecendo podia ser diferente, e até deveria, mas não era. A. compreendia perfeitamente que tudo daquele jeito, tão diferente de sua vontade, era um mero capricho do destino, uma falha na cronologia de sua vida.

Quando todos os passos haviam sido dados, e não tinha como voltar, A. e V. deram as mãos e continuaram a cultivar aquele silêncio, tudo o que eles podiam fazer, tudo que as circunstâncias permitiam. E para ele, conformar-se nunca havia sido tão difícil quanto agora, e a quietude nunca fora tão expressiva. A. jogou seu jogo e V. o dela, e no momento em que os dois acharam que tinham ganhado, apenas compartilharam a derrota. E por que não unir-se para uma vitória? Porque agora tudo era diferente, e os jogos simplesmente tinham se tornado complexos demais para serem jogados.

Um ser humano nunca pareceu tão perigosamente perto do outro, mas sem poderem se tocar de fato. E um relógio nunca foi tão vagaroso para contar o tempo para que tudo aquilo que V. e A. sentiam acabasse logo. Porque aquela maré parecia não abaixar nunca e o silêncio relutava e se transformar em uma risada.

Valhala.

2011-04-04T14:44:00.002-03:00

-Seu eu pudesse te resumir essa vida a uma palavra, seria “expectativas”.

Os dois, sentados no parapeito do 23º, balançavam os pés para a cidade iluminada. M. tentava, em vão, destruir os pequenos prédios lá em baixo com pontapés. R. tentava esmagar os pedestres, minúsculos, com seus dedos , abrindo-os e depois encontrando-os, com pequeno humano no meio. Nenhum dos dois estava tendo êxito nas tarefas. Os faróis dos carros, passando velozes nas ruas davam uma sensação de que a cidade pulsava, vivia, em corpo de concreto e números.

-Explique, pediu M.

-É exatamente isso. Elas esperam que você aja de certa forma, você o faz esperando que elas, por sua vez, ajam de outra. Mas no fim você se dá conta de que esperavam outra coisa de você, assim como você esperava outra coisa delas.

-Muito vago.

- Tá, coloquemos assim: você espera que um amigo seu seja verdadeiro com você, então você confia nele. O problema é que para que esse seu amigo consiga o que ele tem a expectativa de alcançar, ele simplesmente não pode ser verdadeiro com você. E no fim, nenhum dos dois consegue aquilo que imaginava, no começo.

R. surpreendeu-se, achando que finalmente tinha conseguido esmagar um pedestre, mas logo em seguida xingou, vendo que era apenas mais um atropelamento. Depois de alguns minutos ele mudou de alvos: passou a atacar as ambulâncias, mas elas se mostravam igualmente resistentes.

-Você só está chateado com tudo que aconteceu, mas você não pode tirar nenhuma regra disso, M.!

-Sim, eu estou chateado, mas não é como se eu tivesse criando uma explicação para o que aconteceu, é só que agora eu vejo melhor como as coisas estão organizadas por aqui.

-Você sabe o que pensavam os povos nórdicos? Eles acreditavam que os deuses tinham sentimentos como os nossos: raiva, avareza, vingança, enfim... E o que realmente faziam para passar o tempo era nos observar. Para eles, os humanos que tinham mais valor eram aqueless que conseguiam diverti-los mais. Por isso, os guerreiros que morriam no campo de batalha, com a espada na mão, se encontrariam em um salão cheio de mulheres, cerveja, hidromel e festas.

-E o que isso tem a ver com o que eu disse?

-Tudo! Você está com um pensamento doutrinado, cheio de pré conceitos. Se eu te der uma explicação nórdica da vida você verá como na verdade ela pode ser resumida a três palavras: quebra de expectativa. Ou seja, sua teoria absoluta não procede, já que podemos, como essa, criar milhões delas de acordo com cada compreensão de mundo.

-Hum... Será que Odin e Thor se divertiram se nós dois caíssemos desse parapeito agora?

-Sinceramente, acho que eles já viram tanto disso que não.

-Que bom para a gente então!

Em alguns minutos, as viaturas, ambulâncias e o carro do IML deixaram a rua do atropelamento. Se não fosse a marca vermelha no chão, nada indicaria que, naquele momento, algum deus lá em Valhala sorriu.

Mudanças.

2011-03-20T22:45:00.000-03:00

Andei até a janela e olhei para rua. Muitos fantasmas jogados no chão, em cima de pedaços de papelão, enrolados em trapos e sacos. Umas poucas pessoas desfilando com seus narizes flutuando, suas roupas despóticas e seus ideais forjados. Forjados sim, já que esses chamados ideias são uma tentativa de justificar a verdadeira natureza vazia deles.

Peguei uma garrafa, óleo diesel e um pano. Tinha fabricado a resistência. Os cães tinham metralhadoras e tanques, eu tinha uma multidão ao meu favor. Por que uma bala não pode derrubar um sonho, e nem milhares de mortes podem apagar a chama da mudança. Por que é inevitável o cortar dos tendões de um louco, para que seus joelhos toquem o chão e seus lábios se calem no sangue que ele próprio derrubou.

E mesmo que o resto do mundo vire as costas, mesmo que a piada que chamam de ONU, e até mesmo os deuses, nos ignorem, nossa luta só pode acabar de dois jeitos: com o extermínio de uma nação inteira ou com o cessar dos chicotes.

E sim, apenas começou.

Um Segundo, apenas.

2011-02-03T01:14:00.001-02:00

-Algo envolvendo cordas, um cachorro ou dois, muitos cigarros... Talvez um copo quebrado.

-a verdadeira inspiração, cara.

-e no fim tudo acaba do jeito mais improvável possível, mais errado.

-o verdadeiro amor.

-é... talvez um cara com muitos amores, mas todos acabam escorrendo por seus dedos. No fim seus únicos amigos acham que ele é louco e suicída.

-talvez até uma filha.

-é, talvez...

O Sol rasgava o céu azul, pintava a noite de vermelho no limite entre o infinito e o finito quebrar das ondas. A fumaça que subia dançava de uma forma calma e silenciosa, como um câncer que progride aos poucos. Como uma última tragada, um último gole e o sorriso final. E quem sabe ele iria conseguir conquistar tudo que buscou: uma varanda, uma garota e o quieto amar puro. Sem passado, sem planos para serem destruídos. Sem a campainha tocar, sem as lágrimas regarem seu túmulo.

-Se lembre do que você me disse uma vez: você sabe que, mais cedo do que você imagina, você vai cair. Caia como um homem, sempre.

Carta.

2011-01-26T18:37:00.000-02:00

“Tudo fica preto e vermelho. E é tão difícil respirar, tão pesado o peito, que o girar do mundo me deixa tonto e enjoado. Sinto vontade de vomitar toda aquela dor, frustação e lembranças ruins de dias sozinhos. Tudo aquilo que chamam de vida. Tudo aquilo que pensei que um dia fosse ser diferente. Cinzas de uma história, lavada com fogo da face da terra. É como tentar parar o oceano com as mãos, estancar o rasgo no peito com um band-aid. É como assoprar para afastar aquela nuvem carregada que insiste em cobrir o Sol. Ou pior ainda, como pensar em quem você foi um dia, mas que foi fraca demais para não mudar. Lembrar que você não aguentou firme, cedeu às dificuldades e perdeu tudo que era. Por que agora você não vive mais, é uma sombra distorcida de memórias boas.

E mesmo te acusando de fraca, eu não tenho esse direito. Pois agora, como você fez antes, estou desistindo. Tomei o último fôlego antes do mergulho e tentei guardar tudo aquilo que acreditei um dia. Caso você venha a me surpreender e prove que é possível sim voltar, a caixa está em baixo de nossa cama. Não que de fato importe. Não que valha a pena abrir de novo essa caixa. Talvez seja melhor assim, toda aquela ideologia trancada em baixo da cama, pegando pó e mofo.

Não vou me despedir por que já nos separamos há muito.”

Na cabeceira da cama, com uma garrafa em cima, para que o vento vindo da janela aberta não carregasse a carta.

Fantasias.

2011-01-07T14:31:00.001-02:00

Por que ela se sentia tão importante, tão poderosa, com aquele hamster enjaulado. Ela colocava pedacinhos de queijo do outro lado da prisão, e quando ele estava quase pegando a comida, ela tirava dele... Nunca fora concebida criatura tão sádica.

A namorada gostava de usar roupas que eram mais decote do que pano, seu salto que a fazia alcançar o céu. Seu ritual de inflar o ego e se sentir menos morta por dentro. Feito isso, desfilava nas baladas para atrair todos os olhares, pois só assim ela conseguia se sentir viva. Só assim ela tinha a ilusão, mesmo que por efêmeras horas, de que ela possuía algum valor. Nunca existira ser vivo mais vil.

Ele gostava de monologar nas rodas sociais. Falar alto, gesticular e contar piadas. Gostava de gozar dos outros para esconder sua superficialidade. Sentia-se um Deus na Terra com todos os ouvidos voltados para ele, seus amigos satélites e suas máscaras vazias. Por que quando estava sozinho, em sua casa no fim da noite, ele precisava entornar rios de álcool e quilômetros de cocaína para afastar seus fantasmas. A humanidade nunca vira mais teatro em uma pessoa só.

Por que ela era apenas ódio. Sugava todas as almas ao seu alcance. Com seus cabelos perfeitos e seus gestos extravagantes, quantos homens ela já não tinha enterrado? Enquanto suas amigas reclamavam de homens cafajestes que não respeitavam as mulheres ela concordava. Porém, por dentro, ela ria. Sabia que inúmeros desses monstros tinham sido criados por ela. Ria por que gostava de trabalhar nos seus admiradores, até que eles estivessem completamente mutilados, irreconhecíveis. E como ela era boa. Nunca houvera um Cavaleiro do Apocalipse mais eficiente.

O suicida caminhava calmo como nunca, reconfortado com a ideia que nunca mais ia precisar aguentar tudo aquilo. Até se atreveu a sorrir quando viu as pessoas presas em um congestionamento, com seus ternos, seus vícios e seus venenos. Nunca alguém seria tão feliz na Terra.

Apresento-vos a sociedade.

Marionete.

2010-12-11T22:22:00.003-02:00

Ela deu os últimos toques na pintura da roupa do boneco. A antiga camiseta branca e surrada estava tão velha, tão descombinante com o resto. Ela pintara uma bonita camisa rosa, calças justas, sapatinhos brancos. Ela também tirou aquela barba tão feia e descuidada, pintando por cima com uma tinta branca, deixando mais liso o possível. Jogou o chapeuzinho panamá verde fora e colocou um bonezinho branco no lugar. A reconstrução estava quase completa. Apertou as cordas que ligavam os pés, mãos e cabeça do boneco aos gravetos cruzados que o controlavam. Treinou um pouco um andar novo para ele.

Quando estava satisfeita e a marionete ficara de seu completo gosto, ela mal se aguentava para sair e mostrar para todas suas amigas o bom trabalho que tinha feito. O boneco tinha tanta personalidade, era tão diferente... Requereu muitos esforços para que ele ficasse do jeito que ela queria: igualzinho as marionetes que ficavam expostas nas prateleiras e eram mostradas na televisão.

Porém, passados alguns dias que ela tinha completado a promoção da metamorfose, começou a se cansar. Afinal, já fazia mais de uma semana que o homenzinho de madeira tinha sido desconstruído, já tinha perdido o brilho.

Então, como já tinha feito tantas vezes antes, jogou a marionete no fundo do armário, onde tantas outras pegavam pó e esperavam por uma frestinha de luz entrar na prisão. Ela ficou irritada, já que teria que adquirir outro boneco e começar tudo de novo... Todo aquele trabalho.

E no fundo do armário, aquelas infelizes, esquecidas e solitárias marionetes esperavam as traças. Pelo menos todas estavam iguais e perfeitamente combinando agora.

Esses homens davam um trabalho.

Asas presas.

2010-11-26T15:22:00.006-02:00

Quando M acordou aquela manhã ela sentiu que alguma coisa seria diferente. Levantou-se, roupas, desodorante, cabelos, café, pão e manteiga, dentes e bolsa. Quando M estava para sair de casa, ouviu alguns piados vindos da janela e se aproximou. O saltou martelou o chão a cada passada e ela teve certeza de que os dois pássaros iriam fugir voando no ato, mas quando ela realmente chegou perto, seus receios foram varridos, pois ela percebeu o teor de profundidade existencialista da conversa das duas aves. Umas delas, a que mais piava, estava agitada, com suas penas eriçadas e constantemente balançando a cabeça. A outra permanecia olhando fixamente para primeira. A ave agitada, com os olhinhos pretos, estava visivelmente transtornada.

...

-E por que você não liga para ela?

-Porque é isso que é crescer: não ligar quando se tem saudades, sorrir quando se está triste, fingir quando não se gosta de algo.

-E por que você continua com esse sonho louco e suicida de que ela liga de verdade para suas coisas, sua vida?

-Acho que eu não cresci do jeito certo.

-Você tem que parar de ser tão idealista.

-Você não sabe quantas vezes eu já ouvi isso, é fácil bater nessa tecla... É a desculpa que ela mais gosta de usar para jogar sua completa incapacidade de aceitar alguém do jeito como essa pessoa é em mim.

-Você sabe que ainda vai piorar muito antes de melhorar né?

-Sempre piora, mas se eu for esperar começar a melhorar é melhor eu ir preparando meu caixão.

...

E M finalmente percebeu que alguma coisa estava muito errada no mundo dos passarinhos. Percebeu que talvez essas pequenas aves vivessem um constante teatro social, bizarramente imposto para que aqueles pássaros mais sensíveis se sentissem completos idiotas. Ela se perguntou por que alguém se submeteria a essa vida de ficção, regida por correntes invisíveis que transformavam qualquer um que se apaixonasse por outro pássaro em um romântico medieval e, consequentemente, um parvo.

...

-Liga pra ela, explica tudo, diz que você sente a falta dela e que as coisas podem ser diferentes.

-Se eu mostrar essa fraqueza ai sim não vai ter volta. Você sabe como são as coisas: nunca mostre para ninguém que você gosta de verdade dela, senão pode assinar o contrato de escravidão.

-Shhhhh, não fala isso alto!

...

M se sentiu aliviada por no mundo dos homens ser tudo diferente.

Dama de Espadas.

2010-10-20T20:13:00.000-02:00

Era hora de Ela provar que era homem. A arma era pesada para seus braços delicados, mas não mais pesada que uma barriga com exatos sete meses. Uma barriga que já conhecia o que era não ter um pai, isso é, conheceria se Ela mirasse bem e as balas não acabassem. Ela ouviu os gritos bárbaros e os uivos ensandecidos vindos do piso de baixo, os olhos escuros cerrados e já secos por faltas de lágrimas. Ela imaginou como cada um dos invasores ia subir a escada e suas cabeças, uma a uma, servirem de papel de parede para o corredor.

O quarto em que Ela estava tinha as paredes todas azuis e um estoque de fraldas e roupinhas com o escudo da família, já cheirava a sangue que vinha do piso de baixo. Ela estava farta de se esconder quando eles faziam suas “visitas”. Hoje a bebida os tornara mais violentos do que das outras vezes.

Era simples: eles vinham uma vez por mês na casa (que era um mercadinho no piso de baixo), pegavam a mesada e iam embora. Especialmente hoje os ânimos estavam mais aflitos, a violência que sempre fora apenas verbal acabou em um marido com o crânio aberto em meio a frutas da estação e uma viúva grávida segurando uma calibre 12.

Os passos na escada despertaram a vontade de vingança, o desespero completo e a exaustão de se submeter a “causa” de um grupo de bandidos traficantes. Mistura perigosa, ainda mais um uma mulher com sete meses. Quando o primeiro apareceu na porta, com os olhos de um demônio, recebeu a patada de um búfalo direto na testa. O coice da arma jogou Ela para trás, e como Ela gostou daquilo: o cano quente, o cheiro de pólvora, os dentes de um garoto de 20 anos grudados na parede de sua casa.

Finalmente Ela tinha entendido o que o mundo a reservara.

2010-09-24T16:09:00.001-03:00

Seu chapéu panamá feito em Taiwan. Seus ideais marxistas. Seus sonhos inventados. Sua idealização de um mundo que contaram para ele que existia e ele, ingênuo, acreditou. No tempo em que ainda sonhávamos...

O Colecionador III

Pois ele tinha engolido e digerido todas aquelas tolas invenções de homens desumanos. Amor, fé, perseverança, respeito... Ele tinha incorporado aqueles dogmas tão fundo, achando que sua busca pelo Deus Felicidade estaria mais próxima. Ele não entendeu quando todos seus prédios ideológicos começaram a desabar, um por um. E parecia tão pior ter acreditado em tudo isso para uma tamanha queda, do que se ele tivesse aceitado, desde o começo, o fato de que o mundo não é justo. De que as pessoas não querem o seu bem se isso afetar, mesmo que minimamente, o bem delas.

Z. apagou mais um cigarro em seu coração, que estava tão ferido que uma brasa não podia fazer o menor dos estragos. Pegou a estrada mais longa, e no fim descobriu que ela se transformava em um abismo. Ah... o conforto que era desaparecer...

Sua coleção se metamorfoseou em escuros buracos em seu corpo. Corpo mutilado.

Experimentou o Olhar Melancólico IV, a Boca Em U Invertido II, a Lágrima De Volume Máximo 1.5 e até o Olhar De Desespero Solitário. Nada. Nenhum holofote, nenhuma música de fundo, nenhuma ligação telefônica salvadora... Nenhum clímax. Só ele, suas sombras de lembranças e o vazio.

Z. estava cansado de se debater.

Sobre bloqueios criativos...

2010-09-14T18:23:00.001-03:00

... pois é.

2010-09-14T18:20:00.001-03:00

Ele olhou no velocímetro: 150 e acelerando. Nessa velocidade já dava uma certa vertigem, mesmo sem a garrafa de rum barato que ele tinha entornado. Ele sabia que sua probabilidade de virar o carro e morrer em segundos era grande, então ele estava tranqüilo, a matemática estava do seu lado. E tudo que ele conseguia ver na sua frente eram luzes fantasmagóricas dançando, comemorando seu fim antecipadamente.

Por que tudo que ele queria era que uma árvore ou que outro carro fizesse o que toda a bebida barata não conseguiu fazer: saciar sua fome autofágica. A completa autodestruição tão cobiçada.

O Colecionador II

Nem todos os sorrisos colecionados conseguiam fazer Z. de fato... sorrir. Pois ele conseguia mimetizar com perfeição, mas era sempre artificial. Até seu precioso Meio Sorriso parecia não ter significado. Ele estava cansado. E por um momento ele cogitou trocar todos seus itens, o fruto da vida inteira de busca, por uma expressão autêntica, real. Mesmo que fosse uma risada sem graça, um piscar bobo. Valeria a pena?

A frieza, que se interiorizava cada vez mais fundo, não o deixava dormir de noite. Ele passava os dias, cansado. Passava os meses esperando. Esperando um milagre, esperando uma utopia.

E o pé continuava firme no acelerador.

2010-09-12T21:24:00.001-03:00

-e o que te faz pensar que você é diferente de todos eles?
-por que se eu soubesse que eu sou igual você acha que eu ia estar aqui agora? Eu já vi o que aconteceu com todos os outros, se eu fosse igual,nem chegaria perto de você, já que o resultado eu já saberia. Se eu fosse igual, você acha que eu ia pegar na sua mão agora? Você acha que eu ia sorrir, olhando para a menina mais linda daqui, ao invés de tentar agarrar ela? Você acha que eu ia te abraçar assim?

O Colecionador I.

Z. era um tipo único de colecionador. Colecionava sorrisos, lágrimas, risadas, gritos e silêncios. Colecionava gestos, trejeitos. Z. era tão orgulhoso de sua coleção que ele não andava sem ela, levava em si todas suas conquistas. Às vezes ele se sentia como filho do Doutor Frankenstein, mas passava.
Ele adorava ter uma piscada nova, um bocejo reserva. Mas de todas suas peças a sua preferida era o Meio Sorriso. Seus olhos fechavam um pouco e o lado direito do seu lábio levantava. Ele gostava tanto desse gesto que já se esquecera que não era originalmente dele, Z. gostava de se imaginar como pai do Meio Sorriso.
Sempre que surgia uma oportunidade, ele se calava e jogava seu trunfo. Quantas não eram as pessoas que conviviam com ele que se deleitavam de prazer quando Z. se calava por alguns segundos e os presenteava. E quantas não eram as pessoas que cerravam os olhos de noite e o esse sorriso invadia a mente delas.
Na verdade seu Meio Sorriso não tinha nada de meio, todos os outros sorrisos que eram um exagero desproporcional, um desperdício.

O Último “Até Logo”.

2010-08-11T22:01:00.001-03:00

Ele: 85 anos. Meias até a canela, hérnia de disco, andador com duas rodinhas (uma emperrada) e alguns fios de cabelos carismaticamente penteados para o lado. Dentadura frouxa e lenço no bolso. Sapato de verniz que já vivera mais que muito moço. Óculos que, mesmo na pequena casa, sempre escolhiam o melhor esconderijo. Futebol na televisão em branco e preto para xingar em italiano. Surdez parcial do ouvido esquerdo (ele jurava ser intriga do médico). Camiseta do time assinada pelo “melhor jogador do século” (mas que pouquíssimas pessoas se lembravam). Mão seca e pelos na orelha. Três fotografias: mãe e pai na sombra da mangueira, formatura do serviço militar, e Ela no parque.

Ela: 79 anos. Chapéu com flores, cadeira de rodas 4 por 4, cabelos prateados até os ombros. Plantinhas na janela e macarrão no domingo. As mesmas velhas roupas, vaidosamente e elegantemente arrumadas. Um pingo do perfume que ganhara Dele em uma das muitas bodas. Palavras cruzadas com os aparelhos de surdez desligados nos domingos de futebol. Sorriso sincero. Iogurte no café da manhã e alongamentos na cama. Óculos sempre pendurados no pescoço por correntinha prateada (eles eram muito mais comportados do que os Dele). Lembranças das velhas valsas e da época em que tudo era subentendido (não escancarado como hoje). Computador, presente do filho, que virara apoio de livros e pó. Muitos retratos: alguns dos netos, mais ainda dos filhos e uma parede inteira para os dois; o velho e a velha.

Da cama Dela se via a rua que antes fora deserta, quando cada centavo fora economizado para comprar a casa. Agora o médico tinha dado alguns remédios que realmente aliviavam a dor que só cabia à competência dos bem vividos: cansaço de uma vida plena. Dura, mas boa. A mão Dela estava bem segura nas Dele, como que tentando evitar que as primeiras escapassem.

Ela pediu sem saudosismo ou alardes a Ele, explico que eles eram de um tempo que não mais existia, quando as coisas pareciam fazer mais sentido. Ela ainda pediu para Ele ser corajoso e forte. Ele agradeceu por Ela relevar todos os seus inúmeros defeitos e manias em nome de uma coisa tão rara, uma vida vivida por dois.

Ela sorriu:

-Até logo querido, vou descobrir o segredo antes que você. Mas não se preocupe, assim como sempre fiz, vou te esperar.

Ele sorriu e beijou Suas mãos enquanto Ela fechava os olhos pesados.

O Canto Mais Alto.

2010-07-08T18:35:00.000-03:00

Chutei a porta e entrei. Ele estava parado no meio da sala, com montanhas de garrafas cadavéricas ao seu redor. Tinha uma arma na boca dele, toda molhada pelas lágrimas. Alem de molhada ela tremia, pois nem tendo tomado essa decisão final ele conseguia seguir a diante. Ele me olhou com aqueles olhos vermelhos e ficou paralisado.

- eu não vou puxar o gatilho para você. Há quanto tempo você está nessa gloriosa posição?

Ele murmurou.

-Caso você não tenha percebido tem uma nove milímetros na sua boca, as palavras ficam difíceis de serem entendidas assim, tão ameaçadas.

Ele desviou o olhar.

-nem agora você consegue ser homem o suficiente para me encarar? Eu já disse: nunca baixe os olhos.

Andei ao seu redor, vendo o péssimo gosto que ele tinha por bebidas baratas. Se todas essas garrafas vazias fossem de um whiskey envelhecido, a ruína dos burgueses, talvez sua parede já teria uma nova pintura. Afinal, vermelho-miolos combinava muito mais com aquele ambiente deprimente que o atual azul-passivo. Encontrei uma carta em cima da mesa e abri. A caligrafia dele, mesmo nesse momento de desespero, continuava cuidadosa, como eram as letras das minhas coleginhas no jardim da infância, que mostravam com orgulhos para todos como seus “O” eram redondos e como seus “T” eram cortados na altura exata. Engraçado pensar em como aquelas crianças cresceram e se tornaram imbecis batedores de esposas, corruptos imundos, mulheres infiéis, súditos de patrões igualmente nojentos. Quando uma daquelas vazias oferecidas do colegial contratou uma empresa para reunir os formandos do ensino médio para uma festa da turma de 1900 e alguma coisa eu pensei “ótimo, ela era popular e agora que as rugas apareceram e não sobrou nada, quer reviver a época de promiscuidade em que ela tinha de fato algum valor”. Por que motivo eu gostaria de ver aquelas pessoas de novo se não para incentivá-las a gastarem todo seu dinheiro com cocaína e morrerem com o nariz sangrando em alguma balada para velhos?

Tropecei.

-Você ainda está ai?

Agora ele tirou a arma da boca e estava olhando para ela com uma cara de surpresa.

-Eu quase... Eu quase...

-você quase fez o que todo mundo deveria fazer, mas nem isso você conseguiu.

-obrigado cara, se você não tivesse aparecido nem sei o que eu teria feito... E meus filhos? O que seria deles?

-eles teriam um problema a menos para se preocuparem. Acho que seria pior para sua ex-esposa que não receberia mais a pensão, as coisas ficariam feias. Por que você sabe, jardineiros não ganham tão bem assim. Bem, não em dinheiro.

-e todo esse tempo que eu passei aqui, só você veio ver se eu estava bem, se importou de fato. É bom ter um amigo como você.

-não começa com essa baboseira, vamos beber... Quanto tempo faz que não nos vemos? Três meses? Tá me devendo três meses de cerveja, e você ainda vai me pagar um whiskey puro, como juros.

-eu acho que já bebi demais, é melhor eu descansar, arrumar essa casa, procurar ajuda, mudar.

-mudança é para quem não aguenta a verdade, é para quem acha que a realidade horrível pode ser melhor, é para sonhadores. E eu já te disse antes: a queda dos sonhadores é muito mais feia e suja que a dos realistas. No fim, somos todos gado querendo trepar na fila do abate.

-Obrigado por tudo cara, você me salvou.

Sai da casa puto, nunca conseguia fazer nada direito.

Réquiem por um mundo.

2010-06-23T16:28:00.002-03:00

Porque eu fui o primeiro, e assisti horrorizado a criação do caos, quando criaturas arrogantes, egocêntricas e orgulhosas receberam forma e poder. Quando começaram a se reproduzir e se espalhar, destruir e construir torres tentando alcançar o Céu. E eles não hesitam em pisar em outros cem, igualmente vis como eles, para obter alguma vantagem. E estes cem, pisados, aprenderam que deveriam fazer o mesmo com tantos outros quanto possível. E assim o verme abocanha o próprio ânus, se alimentando da sua própria podridão e esmagando tudo ao redor. Porque não existem lágrimas o suficiente para lavar as feridas que eles abriram, e não há fogo que creme o que eles causaram. E eu fui obrigado a assistir tudo isso, calado. E finalmente entendi a semelhança deles com seu criador, pois nada mais vil do que ordenar minha submissão e de meus irmãos. É como abocanhar o lixo e sorrir. E eu nunca quis que nada disso fosse preciso, que a harmonia fosse abalada, que a luz se apagasse. Mas meus joelhos não mais tocarão o chão, pois eu fui o primeiro e serei o último. Se o homem é o lobo do homem, eles podem se preparar para conhecer o dragão, que selará o circulo e trará o início de volta.

Coragem.

2010-05-24T19:45:00.001-03:00

-Não esqueça do seu chapéu, amigo.

T. olhou para trás e viu como o pôr do sol, que deixava tudo vermelho, tornava aquela cidade tão bonita e acolhedora. Como o pequeno mercado parecia sorrir ao ser banhado por aquele último calor do dia. O bar onde ele passara tantas noites, com seus companheiros de exploração, tomando rios de cerveja e queimando florestas de fumo. Rindo e provocando uns aos outros. Bar em que no primeiro sorriso ele sabia qual seria a mulher que habitaria seus sonhos todas as noites a parti daquele dia.

A pequena igreja, com seu sino oxidado, que trazia alegria ao soar para todos aqueles que trabalhavam com ele, carregando sacos e sacos de terra. Badaladas que diziam que agora ele podia voltar para seu apertado quarto na hospedaria, tomar um banho quente, com sorte, e comer o prato do dia do dono da pousada, famoso cozinheiro internacional que nunca seria descoberto naquele buraco.

T. se lembrava de como o céu estava limpo no dia em que aqueles sinos o trouxeram mais alegria que nunca, ao oficializar que aquela mulher também o amava.

O que mais doía era lembrar o quão feliz ele fora naquela cidade, e que nada disso voltaria. Que o seu amor se perdera quando ele se rendera ao whiskey e que tudo mudara quando seus punhos se viam constantemente esfolados por passarem a encontrar o queixo das pessoas com uma freqüência frenética.

-Não te amo mais, T.

Seu cinto, a cada mês, foi recebendo furos novos, bem como suas roupas. De tão desgastado o cinto nem agüentou o peso dele, ao enrolado em seu pescoço, arrebentar e deixar nova cicatriz em seu rosto, que encontrou a quina da mesa. E todos passaram a rir dele, como ele costumava rir e atirar copos no único mendigo da cidade.

Quando, os toques do sino anunciaram definitivamente que não tinha volta, o amor da sua vida não compartilhava do mesmo sentimento que ele, ele soube que estava na hora de ir embora. E como um dia ele chegara à cidade sem nada, só com um sorriso e muita coragem e sonhos, ele partia só, mas bêbado e com feriadas muito maiores que aquelas cicatrizadas em sua pele.

-Coragem T., é tudo que temos.

Ele nunca mais se esqueceu destas palavras, as últimas que ouvira da mulher que ainda habita seus sonhos, quando ele está bêbado demais para sofrer.

Só o fim.

2010-05-13T18:14:00.002-03:00

Juntou seus trapos em uma mochila rasgada. Guardou o último maço de cigarros no bolso, onde passou a fazer companhia à caixa de fósforos. Encontrou o seu documento jogado em meio aos escombros da sua vida. Olhou no espelho e passou a mão sobre sua barba de muitos dias de desespero, mas ele não tinha lâminas e, afinal, para quem? Olhou o aquário sem vida, com água esverdeada e um mergulhador, de plástico, boiando inerte. Por uns minutos divagou, invejando o pequeno homem de pés de pato. Foi até a cozinha e encontrou um último pedaço de pizza frio e coberto de formigas, em meio a garrafas. Seu estômago sorriu enquanto a comida era enfiada pela enojada boca. Saiu descalço e, antes de deixar o apartamento, deu uma última olhada no caos que sua existência se tornara. Esse caos se retratava tão fielmente na suja caverna que já fora um alegre e colorido lar. As paredes costumavam ser brancas e o vaso na mesa abrigava flores que ele trazia todos os dias, mas que foram substituídas por um forte cheiro de álcool e coca cola. A presença feminina se fora com a música dos pássaros, o bom dia dos vizinhos e o sorriso em sua face.

Quando ele trancou a porta do 61, sabia que há muito ela havia se fechado. Na rua seus braços esqueléticos e trêmulos projetaram a chave do apartamento o mais longe que foram capazes. A rua cortou seus pés nus e sujos. A cada esquina caminhada sombras de memórias eram deixadas para trás, mas sempre em seus calcanhares, mordendo-os dolorosamente a cada hesitação. Agora tinha um objetivo, coisa que o faltou por muitas noites de embriagues. Os carros passavam por ele soprando em sua face indiferente. Foi diminuindo o passo e encarou, de cima do viaduto, a pulsante cidade que não ligava para ele e todos aqueles que viraram a cara ao seu passar.

Parou. O pôr do Sol sorriu tristemente para ele, que finalmente encontrou seu lugar.

Sangue nas ruas.

2010-05-03T19:28:00.003-03:00

Ruas formadas por paralelepípedos de corpos, quando o exército falha, o desespero de mulheres, crianças e pacifistas é a única sustentação de uma cidade. Bandeiras rasgadas, punhos cerrados e olhos trincados são a resistência na batalha por centímetros, onde cada quadra perdida significa milhões de lembranças e esperanças jogadas fora. A maturidade é conquistada em um instante, quando a fúria de estilhaços das vitrines acerta um soldado sem rosto, cuja farda engole o humano, sobrando apenas dentes e balas, o calor e o coice de um fuzil cuspindo projéteis, varrendo casas e transformando o fruto de gerações de trabalho em lenha para a fogueira da guerra.

Mãos que seguravam carrinhos vacilam e tremem arrancando, com lágrimas nos olhos, o revólver da mão do pai, caído. Atrás de si sua irmã, que sempre fora sua inimiga, não representa ameaça, chorando e cobrindo os olhos enquanto o chão treme, castigado por coturnos que propagavam a esterilidade. Ele que sempre sonhou em empunhar uma arma sob um cavalo e perseguir bandidos, percebeu como a glória da batalha era monopólio dos vencedores, e que mesmo saindo vivo, ninguém sobrevive a uma devastação de sua própria espécie. Espécie esta que há muito deixou de ser humana, no sentido mais infantil da palavra. Quando Ele sentiu que os olhos ferinos em cima Dele, sabia que nem um revólver nem todas as armas do mundo poderiam protegê-Lo do que ele já havia passado e do que viria com as gargalhadas dos ceifadores da sua história.

O caminho das armas, sempre o mais eficiente para a humanidade rumar à sua própria destruição.

Xeque.

2010-04-25T22:20:00.005-03:00

O vento sempre soprou em seu favor, suas torres, indestrutíveis, se destacavam no horizonte como verdadeiras sentinelas zelando pela tranqüilidade dos bispos e dos nobres. As colinas, ao anoitecer, se cobriam com as fogueiras dos trabalhadores, que contavam para seus filhos dos tempos em que um império ainda estava para ser construído. Quando eles precisavam lutar com lobos com seus próprios punhos, e suas mulheres eram levadas por febres inexplicáveis. Tempos em que em uma única noite, quando todos os deuses pareciam se reunir para jogar sua fúria sobre eles, o trabalho árduo de meses e meses, vidas e vidas, muito sangue e muito suor, era destruído. Agora o reino era prospero e as galinhas podiam anunciar a chegada do dia sem medo de serem subjugadas por garras selvagens. Meninos podiam lutar na terra e treinar para proteger suas famílias. Moças podiam sorrir e suas faces enrubescerem ao encontro de olhares daqueles que viriam a ser os pais que continuariam a sustentar tudo.

Para manter a harmonia do reino, porém, muito sangue precisava ser derrubado. Muitas lutas travadas, pois um homem só se torna tal quando ele supera a si e outros no campo de batalha. A liberdade só é plena quando conquistada. O conforto não existe, é apenas um estado que precede a falência. E um Rei precisa ser o maior de seus homens, o melhor guerreiro, o estrategista mais sábio e o pai mais bondoso.

Ele nunca acreditou que seu império ira ruir, mesmo quando, um a um, seus peões foram caindo. Agora sua rainha morrera, desistindo dos sofrimentos do mundo. Seu cavalo agonizava na poça do próprio sangue, com vermes festejando em suas feridas expostas. Sua coroa não mais brilhava, sua espada não era mais o martelo da justiça. Só o som de trovão que as legiões de um exército, branco como a morte, avançando faziam. Todos o abandonaram, é assim que deve morrer um Rei, o último de todos, com a honra como único bem e a eternidade como única conquista.

Supernova.

2010-04-13T22:13:00.002-03:00

Ela vai aumentando de forma descontrolada e assustadora. Sua luz é vista por todos. Impossível ignora-la. Ela pensa que pode manter esse ritmo de crescimento alucinado, mas com o passar do tempo toda a energia nela contida é liberada em uma grande explosão que destrói tudo ao seu redor.

Ele não precisou de ciência para entender as Supernovas quando sentiu o amargo gosto na sua boca de que algo saíra errado. Não precisou de teorias, pois o que sentia traduzia exatamente essa destruição de alcance ilimitado. No brilho da Estrela, outrora tão intenso e aconchegante, ele gostava de passar horas com os pés na mesa, só sentindo o calor que incidia como a mais pura das felicidades, viajando anos luz em universos que nunca viriam a se concretizar. Nunca imaginou que tanta energia podia se tornar o oposto. Em sua expansão desenfreada, liberada em menos de um segundo que ela não conseguiu se manter, foi derrubando todos aqueles universos que tinham sido criados. No fim, depois que toda a destruição tinha passado, sobraram sombras do que costumavam ser sonhos, tão destorcidos pelo fogo que não podiam ao menos ser reconhecidos. Ele procurou em vão um planeta que houvesse sobrevivido aquele único momento que mudara tudo, não sobrara terra suficiente para nem um dos pés.

E agora?

Agora começa tudo de novo. Ele tinha a homérica tarefa de juntar cada pedacinho que tinha sido espalhado pelo infinito universo, começar a reconstruir cada grão de terra. Quando feitos muitos grãos, talvez Ele pudesse ousar colocar uma sementinha neles, que por sorte sobrevivera intacta, milhões de anos luz adiante. Depois quem sabe um pouco de água e muita, mas muita paciência não fariam a semente se tornar um broto, uma arvore, para que um dia Ele possuísse frutos de novo. Esses frutos nunca teriam o antigo gosto, quando sua Supernova ainda os fortificava. E tanto tempo e trabalho seriam necessários para começar tudo de novo, sem falar na força de vontade. Mas Ele tinha outra opção? Era o inicio, de novo, ou desistir. Mas todos aqueles pedaços espalhados pelo universo, mesmo que pequenos, mesmo que afastados, nunca o permitiriam desistir. Na realidade, ele não tinha essa opção.

Fatos Cotidianos da Ilusão Alheia.

2010-04-06T21:58:00.001-03:00

J. olhou a chuva que açoitava a rua e tudo nela contido. Há três horas a fúria do céu não abrandava e sua gata chorava pedindo leite. J. odiava quando sua pequena criatura parda passava necessidade, e, nesse momento, era o que acontecia. A menina procurou, pela enésima vez, pela cobiçada caixa de leite na apertada dispensa. Nada. Simplesmente leite não havia aparecido ali desde a última vez que ela checara. J. mirou tristemente pela janela e, absorta em seus pensamentos, foi trazida de volta por uma lúdica arranhada em sua perna direita, como que para lembrá-la que a tigela com o escrito “Bela” continuava vazia. J. tomou coragem.

Ela buscou no guarda-roupa a capa plástica amarela e jogou-a, pesada, sobre o corpo. Empunhou, bravamente, um guarda-chuva, negro como o céu. Nessa hora ela ainda lançou um olhar suplicante para a gata, mas esta não demonstrou piedade. J., em seu quixotesco embate com São Pedro em plena fúria, colou o cabo do guarda-chuva no corpo, abaixou a cabeça e caminhou. A água nunca fora tão úmida e nem as gotas tão pesadas. Se não fosse pelo caminhão que jogou verdadeira tsunami em J., já seria ruim o suficiente.

Tendo a brava e molhada garota voltado para Bela com o mais batalhado e saboroso dos leites, a chuva acalmou. A gata estava sentada sobre a pia, com um olhar impaciente e crítico. J. se deteve por alguns segundo, observando aquele sombrio lado do animal. Este fez um pequeno movimento e soou o sino preso em seu pescoço. A garota saiu do transe e rapidamente despejou o ouro branco na tigela.

Bela foi gingado vagarosamente rumo à tigela. Debruçou-se no espelho alve e fitou os próprios olhos cruéis refletidos. O ponteiro do relógio estancou e J. observou, prendendo o ar, a distância entre o negro focinho e o claro líquido diminuindo. Quando este tamanho era inferior a um suspiro, a gata desenrolou sua língua que tocou, com a delicadeza que só os gatos frígidos possuem, a superfície, agora abalada. Círculos se formaram no leite e ricochetearam nas bordas.

Bela, tendo nem ao menos molhados seus pontiagudos bigodes, deu de costas para a tigela e foi se deitar sobre o sofá. J., perplexa, colocou sua rubra coleira e também foi descansar.

Sobre a injustiça...

2010-03-15T19:41:00.003-03:00

... e sobre quem dirá o que é Justo.

Dona Morte estava aborrecida com as pessoas que a tratavam mal. Ela estava cansada a ponto de não agüentar mais. Não que alguém ligasse para ela. Ninguém, nenhuma vez em sua vida, dissera um “tudo bem?” verdadeiro. Ela era ignorante e estúpida, pois assim a ensinaram. Cada vez sendo abocanhada de cada lado, até não sobrar quase nada, só mágoa e uma manchete.

Dona Morte certa vez saiu para comprar comida. Não que ela se achasse merecedora de comida, ou sendo mais abrangente, da vida. A cada nova esquina dobrada, a cada corredor do mercado ganho, uma nova cuspida na cara a aborrecia. Na sua frente na fila do caixa, o Senhor Importante, que obviamente não conhecia limites e muito menos percebia que sua vizinha de fila já havia passado deste há muito, deixou bem claro para a Dona o que ele pensava de pessoas que agiam desta forma (embora ela nunca viesse a entender que “forma” era essa). O Senhor Importante era importante demais para entender que suas opiniões não valiam nada para ninguém, e que sua boca costurada seria muito mais sábia e conveniente.

Dona Morte honrou seu nome e colocou sua cidade no foco dos notíciários do mundo, para que outras Donas Morte sorrissem, só por um momento, só por dentro. Eu me pergunto se foi o único momento de fraqueza de sua vida ou se foi exatamente o oposto.

Sobre pílulas, amigos imaginários e um banho quente.

2010-02-23T00:37:00.001-03:00

Uma folha em branco foi tudo que ele conseguiu fazer. Não estava apto para falar de amor. Não estava feliz para falar de morte. Não estava inspirado para falar da vida, nem triste para falar do passado. Suas palavras estavam entaladas na garganta, relutando em saírem e semearem a infinita e fértil planície que era a folha de papel. Uma folha que transcendia qualquer limite físico ou mental.

Esse espaço podia ser do tamanho de um canto de caderno para abrigar um “te amo.”, ou podia ter a extensão do oceano para tratar da eterna desventura do viver. Podia ser grosso como o tronco de uma árvore ou leve como uma lufada de vento atingida por palavras saídas de um trovador apaixonado. Sua folha não era uma folha, podia ser como e quanto exatamente ele precisava, o que faltavam eram palavras suficientes (mesmo se linguagens como, um uivo na noite, até a complexa maledicência técnica fossem abordadas) com a força necessária para tratar das coisas que ele precisava falar.

Se palavras de fato movessem montanhas elas poderiam no mínimo ter poder suficiente para fazer dias serem esquecidos, sorrisos voltarem a serem usados, desejos saciados, injustiças quitadas e colorirem um pouco o dia de milhões de pessoas que sentem mais do que podem suportar.

Mas em seu universo das palavras ele encontrava algum conforto que negavam a ele. Em suas pílulas ele descobria um mundo mais direito, mesmo que fictício. Nos seus amigos imaginários ele podia confiar, e os banhos quentes eram o único remédio para atrasar o gradual e ininterrupto processo de congelamento que seu coração passava.

Muralhas.

2010-02-22T18:22:00.001-03:00

Ele acordava para apenas pensar mais em como tudo aquilo parecia tão errado. Valores tão invertidos, verdades tão efêmeras. Ficava imaginando onde seria o seu lugar em meio a esse oceano de insensibilidade. As coisas desandavam e tudo rolava um barranco de forma descontrolada, virando uma bola cada vez maior. Ele só se perguntava até que tamanho aquele caos poderia atingir antes que a vida perdesse completamente o sentido. Era fácil pensar em futuro enquanto era ludibriado por uma falsa felicidade, mas impossível quando todos os projetos pareciam ruir. Uma simples conversar, um trocar de sorrisos, uma risada sincera, era tudo que o faltava. Era no simples que residia a essência do tudo, enquanto as grandes construções que fizera sob sangue, suor e lágrimas se mostravam muralhas que ele fora levantando ao seu redor. Essas homéricas paredes sempre demandavam mais tempo para sua construção e manutenção do que ele passava desfrutando sua sombra.

Passeio.

2010-02-04T01:39:00.002-02:00

É como deve ser se aventurar nas nuvens do sonho. Planando tão alto que todo o resto se torna irrelevante, tão longe que tudo que era tão grande se torna menor que um franzir de cenho. Só o vento varrendo vestígios de preocupações do rosto. Só a leveza se deixando ser carregada pelo tempo fluido em sua valsa eterna. O sol lambendo o nariz que já fora empinado ou cabisbaixo, deixando uma quente saliva reconfortante que escorre pelo peito para tocar a pálida barriga. O fios de cabelo se umedecendo pelas nuvens mais corajosas que abandonaram o rebanho de alves ovelhas e ganharam altitude. Um tranqüilo passeio e tão rápido enquanto lá em baixo tudo era tão estagnado em sua muralha que definha, o tempo todo buscando com rápidos soluços sufocados um pouco daquela beleza que cada vez se afasta mais rumo ao infinito.

Um farfalhar de asas e o planar já acabou, sobrando apenas a saudades daquela reconfortante saliva que um dia fora cedida pelo Sol. A aterrissagem é sempre mais sofrida que a decolagem e quando você se dá conta, as asas já se fecharam para sempre.

Sobre a mais perigosa das invenções do homem...

2010-02-03T01:27:00.000-02:00

... a Felicidade. Fizeram-nos acreditar que temos que buscar um estado de espírito, que também é material e mental, para que nossa vida adquira algum valor. Eu não acredito na felicidade que me vendem enrolada em papel crepom com um grande laço vermelho nele. Uma ferramenta para nos arrastar para a mediocridade por não alcançar o êxtase eterno que (não) é a vida. Se meu cachorro pudesse me entender (direito) eu diria: “não acredite nessa história de felicidade, acredite que você vai sofrer muito e que você vai sorrir (latir?) muito. Viva, mas não caia no poço sem fim que é buscar um estado sem problemas ou conflitos, pois ele só irá te afastar do gozo de bons momentos”. Se meu cachorro ainda assim discordasse e fala-se que a vida é bela e eu sou pessimista, eu ainda diria: “veja bem caro Lobo, não estou dizendo que não passamos bons momentos neste carrossel, ou que os momentos ruins são maioria (já que isso é muito pessoal), estou dizendo que aquilo que parece ser inerente ao entendimento de nossa sociedade em seu aspecto psicológico, o deus Felicidade e seus treze cavaleiros (luxúria, hedonismo, predatismo, estabilidade, prosperidade, etc), não deve ser uma montaria a ser procurada neste brinquedo já que ela de fato não existe.”.

Quanto tempo passamos repetindo o mantra “só quero ser Feliz!” acreditando que de fato não existem dificuldades, conflitos, complexidades ou até mesmo o tédio? Ou que tudo pode ser superado? Não queria ser eu quem revelasse isso, mas de fato as coisas que mais sentimos necessidade de superarmos são aqueles que nós não o faremos, ou pelo menos não esqueceremos. Use este tempo de um sonhador que busca o paraíso na Terra para ler um gibi da Mônica que aposto que o brilho de fanatismo no seu olho será contido e será muito mais proveitoso. Agora para que o Lobo não se sinta mal depois de ler isso eu posso garantir para ele que as chances de ele sentir prazer mais constantemente são muito maiores quando ele abandonar a busca da Felicidade.

Por que compramos O Segredo? Por que temos uma bíblia quando as leis morais de conduta social já estão catalogadas e publicadas? Por que assistimos o canal shoptour? Por que nos drogamos? Por que mentimos para nós mesmos? Por inúmeros motivos, mas com certeza algum destes métodos já foi empregado por alguns (bilhões) que simplesmente caíram na cilada (~~Bino~~) de acreditar que a vida pode ser um eterno prazer.

Se você se importa mais em viver do que em idealizar um conceito que foi quantificado no valor do limite do seu cartão de crédito, parabéns, o Lobo ficaria orgulhoso.

Dia Ruim.

2010-01-12T23:54:00.003-02:00

Acordou as quatro e levantou tentando lembrar como tinha chagado à patética nudez no chão do quarto. O cheiro da roupas jogadas no box trouxeram algumas cenas de volta que ele preferia esquecer. Pegou todas aquelas memórias e as afundou na privada com um rugido. Olhou pro braço e mais uma marca de cigarro ria dele, em sua sátira dolorosa. Uma dor nas costas e uma canela roxa. Estava acostumado aos seus hematomas misteriosos. Tudo que o mundo podia lhe oferecer em sensações com as mais variadas misturas. Juntava E com pó misturando tudo com álcool para dar merda.

Suas costelas já queriam furar ele por dentro e ainda assim nada parava tempo suficiente no estomago para fazer o desejado, seja para construir ou destruir eficazmente.

O espelho era um resumo triste de muitas noites de efêmeras felicidades. As roupas eram como um uniforme de um malabarista que cansou de tentar se segurar em um aro e se deixou ser engolido pelo abismo. Voltou pro quarto e encontrou a carteira. Como de costume, vazia. Exceto por um pacote de camisinha aberto, mas com ela ainda lá dentro. E subiu o frio na coluna e a mais uma das sensações que ele aprendeu a dominar. Desceu das escadas e xingou do Sol, que dava tapas em sua cabeça, e a diarista que mexeu em suas coisas.

Há muito desistira de tentar comer neste estado. Há muito tirara a máscara de “bom garoto” para os pais. Há muito matara o “garoto das flores” que só pensava nos outros. Há muito ficou qualquer chance de ele se tornar um robô, de se tornar “alguém” e de progredir ao invés de definhar. Nunca entendeu a felicidade de não fazer as coisas que tinha vontade. Nunca entendeu por que perder tanto tempo com neurônios que seriam queimados. Nunca quis sentir a sensação estranguladora de ver a vida ir passando e os planos se concretizando e o tempo que lhe foi dado sendo tirado pelos outros aos poucos. Ele queria tirar seu próprio tempo, e tudo de uma vez! Odiava a idéia de ficar se debatendo em concreto quente como um peixe. Preferia que seu cérebro se debatasse em outras substâncias, pelo menos não doía o coração.

O conceito de fim era inexistente para ele. Mesmo quanto o metal escorregou, abrindo esfriando seus pulsos a sensação foi de liberdade.

O SOL DE DAARVÉL

2009-12-28T23:34:00.001-02:00

Nesse fim de ano tá difícil de escrever, então segue um texto de quando o o próprio ainda não era poeta

Sobre infindáveis horizontes, e inúmeros céus

Ergue-se um reinado chamado Daarvél

Entre uma planície ensolarada

E uma floresta amaldiçoada

Se ergue um reinado

Magicamente enfeitiçado

Suas muralhas suam enxofre

Pois funcionam toda noite

Seus portões tudo barram

Pois eles impulsionavam

O reino de Daarvél

Nas fornalhas os anões

Trabalham criando trovões

Colocando mais carvão

Esculpindo um brasão

Construindo uma armadura

Consertando uma estrutura

São o combustível da fortaleza

Enquanto os nobres gozam à mesa

O reino não vai abaixo

Pois eles não perdem o passo

Trabalhadores de baixo escalão

Eles que aquecem o chão

São os trabalhadores de Daarvél

Sobrevoando o castelo, os guardiões celestiais

Eles trazem proteção para os pobres mortais

Criados para proteger o reinado

Um presente abençoado

Dados pelos deuses louvados

Seus bicos são os mais afiados

Suas asas as mais potentes

Seus cascos os mais ardentes

Suas penas as mais brilhantes

Seus olhos os mais secantes

São os seres mais temidos

Os protetores mais queridos

São os grifos de Daarvél

Suas cantigas as mais pedidas

Suas caras as mais queridas

De colossais bestas vermelhas

Á mágicas centelhas

Suas histórias nos impressionam

Nos comovem e nos destoam

Conhecidos em todo mundo

Até no canto mais imundo

São divertidos e dramáticos

Talvez até um pouco sádicos

Declamam, brincam e cantam

Desta forma nos encantam

São os jograis de Daarvél

Fortuna, lindas damas e glória eterna

Sobre cavalos, matam em campo e passam a noite na taverna

São nobres cavaleiros honrados de Daarvél

Pelas ruas quando passam todos tiram o chapéu

Lutam por e pelo que rezam

Mas suas consciências pesam

Dez sóis esculpidos em seu brasão

Dez mil mortes em seu coração

Suas espadas reluzem

Seus elmos traduzem

Sob os versos de seu senhor

Obedecem com louvor

São os homens de Daarvél

Temido e respeitado

Querido e amaldiçoado

Age em nome da nobreza

Enquanto os pobres não têm nada à mesa

Sua família é muito antiga

Sempre andava muito unida

Ela que fundou a cidade

Sempre distorcendo a verdade

Sentado em seu trono de ouro

Vigiando seu tesouro

Com seu centro em uma mão

Na outra um anel de dragão

Se esquece de seu povo

Deslumbrado com seu manto novo

Rodeado por seus cavaleiros

Até parece um guerreiro

Vida longa ao Rei de Daarvél!

por que...

2009-12-02T01:07:00.000-02:00

nem todo texto tem que sair de minha cabeça para fazer parte de mim

Relevos

2009-11-28T22:57:00.000-02:00

Quando ele tiver a coragem de acelerar e deixar tudo para trás. Quando ele tiver a força para seguir o próprio caminho. Quando ele não mais precisar de apoios. Quando ele adquirir a frieza que o mundo cobra. O dia em que o sonhador e apaixonado morrerá e nascerá no lugar um cumpridor de tarefas prático e eficaz. Mas será que a solidão vai fazer parte da metamorfose, ou ela continuará? De qualquer forma, este dia está próximo...

Diálogo do são (ou texto dispensável II).

2009-11-26T23:30:00.001-02:00

-senhor, me diz como você faz?

-não dá para explicar.

-me diz agora, ou eu tiro à força!

-você quer mesmo saber?

-já disse que sim!

-uma vez aberta, esta porta nunca mais cerrará. Saiba que não é uma forma de encontrar a felicidade, pelo contrário...

-eu sei de tudo isso, mas não consigo seguir no mesmo caminho, como uma ovelha indo para o abate, alheia a tudo.

-então você está pronto.

Primeiro passo: renegue, esqueça e desista de tudo e todos.

-pronto.

-segundo passo: não ligue para o autoconhecimento ou essas falsas filosofias blockbusters. É tudo merda em caixa de ouro que eles querem te vender.

-pronto, já me esqueci daquelas frases prontas descontextualizadas e vazias, repetidas tantas vezes que não desprendem mais a menor das reflexões.

-bom... agora vem um passo de suma importância: pare de amar todas estas coisas que te submetem e manipulam, coisas que apenas te enfraquecem. Entenda que todas as relações são resumidas em jogo de poder. Mate Deus e todos aqueles que o representam para você. Conquiste si mesmo!

-eu posso fazer isso, mas não sei se concordo. Afim, sem estas relações que você despreza, o que é humano?

-pare de procurar a essência, busque o que lhe falta. E o que lhe falta, é liberdade. Poucos são aquelas pessoas que são livres de verdade, que não precisam buscar apoio em outras pessoas. Você se sente livre?

-não.

-então me obedeça! Você não queria ajuda? Esta é a única ajuda benéfica: apresentar-te-ei o fim, a liberdade, a sanidade!

-me submeterei ao poder de suas palavras.

-sim, pois se o fizer, será a última vez que você se submeterá a alguém.

-é o que desejo!

-se você chegou até aqui, no fundo do poço, só falta uma coisa.

-me diga, me ilumine, me conceba!

-LACRE A ENTRADA.

IRA

2009-11-24T23:03:00.000-02:00

Olhou para os três buracos em sua jaqueta verde, que agora abrigavam um circulo bordô raivoso. Tudo pela Causa. Suas mãos tremendo, sua cabeça no seu pai e avô que seguraram as mesmas armas, sob o mesmo lema: uma Irlanda, um coração.

Lutando com todo o sangue que fervia e jorrava em seu corpo.

Ele se levantou e soltou um último urro para os inimigos da sua pátria amada, fardados e manuseados. “KISS MY IRISH ASS!”

agarrando o gatilho como se fosse a única coisa que o mantinha nesse mundo. Explosões de todos os lados enquanto sua AK 47 liberava o diabo, e seu corpo era varado por estrelas pontiagudas.

Sua barba rubra tocou o chão, uma terra que merecia ser protegida e regada com sangue. Tudo pela Causa.

Seu peito, sua cruz, seu legado, sua fé.

Vidas

2009-11-23T20:39:00.000-02:00

Levantou-se da grama e saiu, preguiçosamente, da mira do Sol. Quando foi passando pela varanda deixou a lateral do seu corpo roçar o pé da poltrona, e seu rabo, insistia em espanar as cadeiras por baixo. Pulou a janela pela fresta e entrou na casa ensolarada, cheia de poéticas memórias penduradas nas paredes. Encarou-se no espelho e lambeu, sempre com um sorriso de malandro, seu bigode longo. Olhou para o teto, lá na gaiola com a pequena e arrogante criaturinha amarela. “ainda não” pensou. Continuo seguindo até a cozinha, e arranhou um prato de louça escrito “Portugal”, só por diversão, e prosseguiu gargalhando e ronronando. Subiu em mais uma janela, que tinha um vaso com uma planta muito interessante, que sempre que ele a comia se sentia estranho. Cogitou por uns instantes... deixa para lá, hoje é dia de compromissos importantes. Pulou na cama, mas tropeçou, caiu de bumbum no chão. “que vexame, espero que ninguém tenha visto!”. Recompôs-se, subiu na cama e se trocou. O relógio já exasperava seu atraso.

Hora de ser menos gato e mais homem, afinal, sardinhas não dão em árvores, não é mesmo?

Farsa do Corvo.

2009-11-19T19:59:00.000-02:00

Criou os mais belos textos.

A obra-prima do Homem Corvo, uma cerâmica polida exaustivamente. Uma cerâmica que saíra do barro mais vil de sua consciência. Uma crise epilética que fora adicionada ao ninho. Fio por fio, o corvo teceu. Novelo por novelo, o homem destruiu. Uma sombra que só ele conhecia a procedência, e todos apenas olhavam a mancha escura no chão, “óóóóóóó!”.

Sua bicada tardava, mas chegava, e quando chegava não sobrava um ovo intacto. Os filhotes que insistiam em continuar piando e puxando o máximo de escuridão que seus pulmões aguentavam, mal viram quando o corvo esticou as asas e partiu. E partindo, deixou um rastro de penas. Agora sempre que vêem as penas, ninguém sabe da criatura maldita que as abandonou, mas todos viam uma beleza mórbida nelas. Beleza esta que nunca existiu.

Enquanto o Homem Corvo sobrevoava mais uma ilusão da sua vida, seu legado era esquecido... ou idolatrado, dependendo do sadismo do receptor.

Busca I

2009-11-15T21:50:00.001-02:00

Caminhou até o limite das suas lembranças. Lá na bordinha, antes de alcançar o abismo de esquecimento. E foi lá, encolhidinho no canto que Ele encontrou seu ex-Ele. O primeiro Ele de todos. Sabia que eram diferentes, mas sempre sentia sua presença.
Sempre que alguma coisa forte acontecia, Ele conseguia, bem no fundo, ouvir os ecos de sua antiga forma se manifestando. Surpreendente como sua essência sempre fazia questão de se manifestar, mesmo depois de tanto tempo.
Nos últimos dias, o garotinho no cantinho veio se mostrando inquieto e angustiado, fazendo sua busca novamente necessária. E aqui Ele estava de novo. Procurando lá no fundo, lá atrás. Nos limites de sua memória.

Rito

2009-11-04T20:36:00.000-02:00

Escorreu o cigarro para o canto da boca. Conferiu o relógio. Apagou a brasa na coxa. Levanto-se, beijou a estátua e acendeu a vela. Colocou o santo no peito e vestiu o cinto pesado pelas ferramentas. Deu uma última olhada na foto de sua cabeceira e prometeu à Senhora. Abaixou a cabeça e suspirou, varrendo todos os pensamentos assíduos da sua cabeça. Abriu a porta, que nunca ficava fechada, com o bico da bota. Nunca botara a mão na maçaneta e nunca saíra com o pé errado do quarto alugado. Seu primeiro contato com o mundo dos outros foi uma brisa leve e fria.

Ele nunca conhecia seus clientes ou aos que seria prestado o serviço. Caminhou por ruas indiferentes sem se perder nas sombras da sua consciência. Suas mãos calejadas pelo trabalho tinham criado um escudo em seu corpo inteiro, inclusive nas profundezas. Parou. Sempre calculando, avistou a foto andando. Mais uma tempestade de perguntas invadiu, imponente, seu cabeça. Novamente afastou todas elas com uma coçada na barba e uma cuspida no chão. Com o nariz bem no alto, cheirou a lua. Isso o acalmava.

Nunca tivera uma família. Seus pais o abandonaram em um sujo criador de monstros: o mundo. Teve que aprender cada pequena lição sobre sociedade e seu não-lugar nela. Cada cicatriz uma aula bem sucedida, pois, a aula mal sucedida nunca viera, mas seria uma só. Ele rapidamente descobriu como deixar de existir e tornar-se uma sombra. Um calafrio e uma solução. Sempre se pegava gargalhando no meio da noite em como todos supostamente o condenavam. Mas se todos de fato o fizessem, ele não estaria mais uma vez de pé, na sombra, aguardando a hora certa.

Suas brancas presas de lobo humano apareceram e um uivo eclodiu do seu peito. Uma homenagem à natureza selvagem dos homens, um escárnio ao mundo. Tocou a sua única namorada, no cinto, e beijou sua cabeça metálica. Puxou seu mecanismo capilar para escancarar uma bocarra. CLIK.

Com rápido aperto, liberou o silêncio com um estrondo. Antes do corpo, cujo rosto residia na foto, tocasse o chão, a noite já havia engolido o lobo. E mais uma noite do lucrativo ritual poderia acontecer.

Ulisses.

2009-10-29T20:15:00.000-02:00

“Por que temer a morte se é na vida que as tragédias acontecem?”

“A realidade é uma forma muito inglória de ver a vida, prefiro a arte que é mais simples e mais grata.”

“Não sou filho, não sou irmão, não sou namorado, estudante. Eu não sou meu nome, não sou meu trabalho, minha idade. Eu não sou os números dos meus documentos, não sou meu CEP.

Eu sou aquilo que você conseguir tirar dos meus textos.”

(O PRÓPRIO)

A Espera.

2009-10-26T21:12:00.000-02:00

Os segundos intermináveis que eu roubei da minha vida. Cada experiência que poderia ter sido e não foi. Cada gota de memória que escoou pelos meus dedos. A espera que mata, desconstrói e flui. Discussões infrutíferas com meu eu - lírico. Guerras homéricas com fantasias da minha cabeça. Fragmentos de verdades inventadas. Minhas mil vidas que foram abortadas, meus mil segredos revelados. Minhas camas desarrumadas, meus cabelos cortados, minhas palavras erradas, meus punhos cerrados. Meu sangue derramado. Filosofias criadas para servir de desculpas, tentativas inúteis de preencher minhas lacunas. O conforto do estático, dos ponteiros girando, gravando minha alma com fogo brando.
Psicólogos, remédios, poemas, pontes.
Bandeiras levantadas de significados vazios, falso abstrato que revela um rio que não muda seu curso.

Espera, espera, espera................

Diálogo de um delírio. (ou texto dispensável I)

2009-10-21T19:31:00.000-02:00

-de novo aquilo?
-sim, de novo e de novo... e mais quantas vezes forem necessárias.
-necessidade ou desejo? pense!
-um: meu desejo é senhor da minha necessidade. Dois: eu cansei de pensar.
-mas como você pode se cansar de algo que nunca fez?
-você precisa colocar a mão no fogo para saber que dói? Então, eu não preciso pensar para saber que mata.
-você não pode morrer, você não vive! Você se contenta em existir...
-que seja... continuarei fazendo aquilo.
-é exatamente por isso que tudo continua assim.
-tudo o que? assim como? você parece comunista falando... Sempre um “porém”, um “no entanto”, uma causa...
-você é feliz?
-por que deveria?
-está vendo? este é o "tudo" e o "assim"!
-não foi você quem disse que a felicidade é uma utopia?
-sim, mas isso não significa que ela não deva ser buscada...
-e por que buscar algo que você não alcançará?
-pois o caminho até lá nos tornara VIVO.
-e quem disse que por não pensar, não refletir e não criticar sou menos que você?
-mas...
-e quem disse que com essas fantasias de mudanças e olhar superior você não é tão "não-pensante" como eu? por que você pensa?
-por que eu penso?
-sim.
-...

Quebraram meu canário.

2009-10-15T19:35:00.000-03:00

Não sei o que foi, ou quem foi. Só sei que meu canário não mais canta.
Dormi noites inteiras ao seu lado, adormecendo em seu canto onírico. Argumentei longos debates com seu piado aguçado. Admirei seu vôo curto como quem descobre o fogo. Mergulhei em seus olinhos pretos e estáticos, enquanto ele me calculava e julgava. Cansei de acariciar suas penas amarelas, que eram tão aconchegantes quanto uma tarde ensolarada.
E agora, ele não mais canta.
Procurando os motivos, descobri que suas sementes eram incrivelmente insípidas. Martirizei-me trocando nossas refeições por meses. Comi pedrinhas de girassol e ele macarrão, arroz... Não funcionou. Alem de eu ter perdido significativos quilos, meu canário não voltou a cantar.
Então imaginei que sua gaiola o tenha calado, como os nossos índios o foram. Presenteie-o com uma cama king-size e um forte apache de lego. Não funcionou, o pássaro apenas bicava a cabeça do pajé e defecava nos cowboys, sempre sem tomar partido.
Por fim, temi que o mal do Alzheimer o tivesse acometido e o coitadinho tivesse esquecido todas suas melodias. Investi, então, em os mais diversos tutores musicais, de pandeiro até violino. Até eu ensaiei o coro que aprendi na catequese em sua frente, algumas vezes. Nada. O aluninho displicente se recusava a apreender.
Hoje eu abri a janela e apresentei o mundo inteiro para ele. O maior presente e com mais carinho que pude escolher: liberdade. Eu realmente dei suas asas. Ou as devolvi.
Foi difícil deixá-lo seguir seu caminho, mas acho que foi a melhor decisão. Agora sua cor amarela se confunde com o amarelo do sol, e seu canto voltou, para compor a sinfonia da natureza. Vou sentir saudades, mas descobri que ninguém deve ser responsável por minha felicidade, é muita responsabilidade e, afinal, ele é só um canário. Depois de tanto tempo, ele encontrou suas asas, então eu encontrarei as minhas.

Cactos.

2009-10-14T21:25:00.000-03:00

Assoviou com sopro rouco. Olhou para o céu sem nuvens, como deve ser no inferno. Inferno este que queimava sua mão que descansava no cinto. Cuspiu no chão. A saliva virou vapor antes de tocá-lo. Seus dedos calejados afastaram o chapéu, aumentando seu mundo. Mirou e calculou a sombra que se estendia em sua frente. Este inimigo era diferente dos outros. Era como ele. Na taberna e prostíbulos, nenhuma vivalma respirava. Suas lutas que tinham de ser lutadas. Sua vida que tinha que ser escassa.
Com o canto do olho viu o juiz: um abutre gordo já circulava no céu, esperando a refeição.
Seu revólver, que fora do seu pai, e antes dele, de um homem honesto, vibrava ansioso. Seus únicos oito amigos que teve na vida aguardavam pacientemente no tambor. O cigarro já queimava os lábios.
Por que lutava? Não importava, lutava. E ganhava.
Mas desta vez era diferente. A adrenalina, que há muito fora domesticada, voltava a circular em seu corpo, como um ácido. Deixava a mão trêmula e os sentidos nublados.
Pensou na única mulher que teve em sua passagem pela Terra-Ingrata. Não putas indiferentes, Mulher. Lembrou de seus olhos verdes e suas sardas. Ela estava esperando, mas talvez não no mesmo lugar que seria seu destino.
Lembrou-se de quando as batidas da igreja anunciaram o fim de um conto de fadas que, ele sabia, nunca fora real. Lembrava do vestido branco contrastando com o amarelo-fogo do deserto. Lembrar doía. E matava.
Novamente as 12 batidas anunciaram outro funeral: sua mão vacilara. Não fora rápido como já fora. Não fora frio e corajoso como já fora. Em um piscar de olhos o sinal foi dado e sua sentença assinada. Uma dor vermelha e perfurante atravessou seu peito. Seguida de mais três. Seus joelhos tocaram a areia que queimava os ossos. Existem batalhas que devem ser lutadas. Existem batalhas que devem ser perdidas.

Que venha o apocalipse...

2009-10-06T21:04:00.000-03:00

...e que venha logo, para eu não ter que esperar.
E que os demônios tragam uns litros de whiskey para eu não ter que
ficar sóbrio em um momento tão importante.
E que fogo esteja forte, para não ter o perigo de apagar.
E que a morte esteja sorrindo, para eu não ter que mais fingir.
E que tudo esteja no lugar errado, para parecer um pouco mais certo.
Nunca mais autoridades que se pensam superiores, e se houver autoridades,
que sejam mesmo superiores.
Nunca mais sorrisos que não enganariam nem o mais santo homem (que por sí só já seria um paradoxo).
Nunca mais palavras óbvias para preencher um espaço inventado.
E que seja rápida, para nunca mais os ponteiros pararem de girar.

E por fim, que seja o fim.

Passageiro.

2009-10-05T21:45:00.000-03:00

Seu Passageiro era quem, ou o que, ele tentava esconder de todos.
Um Passageiro que ditava discretamente os rumos a serem seguidos.
Um Passageiro que escolhia fazer tudo o oposto que sua cabeça mandava.
Um peso que o impedia de prosseguir seus planos calculados tão racionalmente.
Uma consciência própria. Um infortúnio que o fazia se sentir tão conflitante,
tão vivo. Ele sabia que se fizesse o que este Passageiro mandasse tudo daria "errado". E sabia que não podia não fazê-lo.
Não acreditava mais em livre arbitrou. Suas ações eram comandadas por aquele sentimento ancestral. Um lobo feroz com sangue em suas garras. Tudo o que podia fazer era ferir. E feria. Como feria!
Todos que se aproximavam dele passaram a serem afastados por seu Passageiro.

O Passageiro que fora tantos anos silencioso e obediente resolvera gritar.
Agora não havia como não ser ouvido.

O poeta

2009-10-05T21:41:00.000-03:00

Tirei o pó do meu paletó, escolhi a meia mais furada da minha gaveta. Coloquei um tênis novo e raspei o bigode. Assoviei, sem som, metade de uma música da qual a outra parte desconhecia. Escovei os dentes com pasta de morango e tomei um porre de listerine. Engoli três aspirinas de uma vez e cheirei uma carreira de pó de guaraná. Estava pronto para escrever.

Usei e abusei de uma folha sulfite, satisfazendo nela os meus sonhos mais pervertidos e impróprios. Joguei água na cara e não a sequei, deixei-a escorrer em minha roupa e folha. Cuspi na folha e dei um tapa nela, pra mostrar quem é que manda. Xinguei a folha e toda sua geração celulose. Fui ordinário, brigão e hipócrita embriagado. Parei, olhei e chorei, deixando cada uma das lágrimas escorrerem sobre o papel. Suspirei e pensei nos amores perdidos que nunca tive. Cheirei o corretor líquido e me recompus. Pronto... havia escrito um poema.

Ao melhor estilo freudiano...

2009-10-04T22:40:00.000-03:00

...completo 19 anos de conflitos.

"Um amor, uma carreira, uma revolução: outras tantas coisas que se começam sem saber como acabarão."

"Nunca se é homem enquanto se não encontra alguma coisa pela qual se estaria disposto a morrer."
Jean-Paul Sartre

Keep riding, ghost!

Tupamaros

2009-10-04T00:13:00.000-03:00

Tupamaros correndo, lutando. Sangrando até que a última gota de sangue
molhe a terra, já vermelha pelos seus antepassado. Já dura dos pés calejados
que se negam a aceitarem a rendição. Suor e orgulho.
Uma história que não pode ser apagado com enxofre, que cospe dos canos indiferentes.
Uivos de terror que só podem ser entendidos por quem atravessou o limite.
O cheiro da resistência não está em uma prateleira, está em sete palmos em baixo da terra. A mente de um guerreiro que luta por cinzas já passou pelo sofrimento há muito. Agora é um animal, instintos de uma sanidade que foi varrida na ponta da baioneta.
A garganta rasga, mostrando enfim uma saída para a exaustão. Ao menos uma.

Seu legado, apagado. Como Cartargo, estéril.
Sua luta, esquecida. Como Mahatma Gandhi, ignorado.
Suas atrocidades, relevadas.

Corra, lute, urre, faça, resista.
Mesmo que não aja chances, qualquer luta vale a pena.
O submetido é pior do que quem o faz.
Corra, lute, urre, faça, resista.

Tupamaros correndo, lutando, morrendo, sendo esquecidos...

tupamaros

Carbonizados

2009-10-01T20:29:00.000-03:00

Pensamentos revolucionários brotam esporadicamente na mente do ser-carbono.
Segue traços, rasos, vasos vazios e sem rima. Crescem tantos prantos dos espelhos da face. Colidindo com outros seres-carbonos se torna real, moral, letal.
As mesmas dúvidas que ecoam, redundantes e cíclicas como água: sempre escorrem pelos dedos.
Olhos injetados, dilatados, delatados. Consciência semi-paralizada que se recusa em parar completamente.

Parou.
Liberdade, mesmo que aflita!

Carrosel

2009-10-01T20:19:00.000-03:00

Se não fosse pelas coisas que ficam batendo em mim eu não saberia que estava girando.
E agora que eu sei, para esquecê-lo é muito fácil: só fechar os olhos de novo.
E o vento continua batendo em minha cara. Girando e girando... Batalhões de sombras passam fora do meu conhecimento. Apenas quando uma esbarra em mim eu abro os olhos, mas ela já foi carregada há muito. Então eu volto a girar e sentir apenas aquilo que não pode ser sentido. Um universo inteiro ignorado pelos outros. E meu redemoinho nunca se lembra de parar. Ou não quer...

Onírico

2009-09-30T22:16:00.000-03:00

O momento do nascimento dele é o exato instante de epifania. É a perseguição interminável de uma sombra sinistra, malévola. Sua rotulação de MEDO não é um acaso. Cavaleiro da Vingança, nossos temores são suas ferramentas. Sua capa resvala em nossos rostos e cobre nossos olhos. Sua espada penetra nossos corações, serão para sempre insensíveis agora. Seus cascos esmagam nossa sanidade, sobrando nada mais do que migalhas de uma outrora esperança.
Cada pessoa tem seu Cavaleiro Negro no seu interior, em uma constante batalha épica que foge do conhecimento comum. Corremos e corremos para fugir dele. Aqueles que param e o encaram são taxados de loucos. É uma batalha perdida, desde o início.
É Eros, Cronos e Ares.
Vale a pena resistir?
Vale a pena lutar?

Sempre.

Montanha

2009-09-30T15:18:00.000-03:00

Caminhou um pouco mais. Parou, respirou um pouco menos. Prosseguiu.
Com passos cada vez mais apertados, ele aceitou o destino.
Agora, praticamente correndo, atingiu o apogeu. E todos sabem o que
se espera depois do apogeu.
Mas do que ninguém, ele estava em paz por dentro. Se é que ainda existam aqueles
que acreditem que a paz não seja uma fábula. Atingindo assim o auge de uma existência
de frágeis alegações, de dogmas e de crendices.
E finalmente parou definitivamente, um segundo antes de tudo desabar.
Seu coração não mais batia. Seus pensamentos não mais queimavam.
Suas lembranças não mais pesavam.
E apenas por um momento, lá no topo, ele percebeu todo o mundo que não parava de
girar e girar. Percebeu a fragilidade do humanidade. Suas angústias e suas
mentiras.
Agora, mais do que nunca, não apenas aceitava o destino, o desejava.
E por um farfalhar de asas, caiu.
Mas sentiu como se tivesse flutuando em direção ao Sol.
Sempre em direção ao Sol.

A Morte do Malandro

2009-09-29T00:09:00.000-03:00

Aprendeu a dançar a valsa do amor que é morrer a cada dia e não renascendo, ir esgotando suas forças e esperanças de voltar à vida. Tão cansado de resistir ao jogo viciado que nunca poderia ganhar. Começou perdendo e foi até o fim, descobrindo que não existia fim. Tornou-se triste, vazio e sofrido. Tudo o que fizera fora esquecido pelo único momento em que olhou nos olhos negros e se deparou com a maior das ruínas: o amor. Nesse instante ele soube que nunca seria o mesmo e que nunca existiria da mesma forma. Nunca veria o mundo com a mesma alegria. Nunca aproveitaria o trago com mesma ingenuidade. Ele ganhara a verdadeira caixa de pandora, os olhos de um poeta. Fluido em uma onda que não parava e destruía lembrança por lembrança, construção por construção. Finalmente o malandro tinha encontrado sua morte. Todo o gosto de viver e todo o meio-sorriso fora esquecido em uma caixa negra que engolia o que o tornava feliz e toda sua alegria de criança. Nas garras da águia se tornara, em fim, mais um morto-vivo que não sabia que o era. A dança com passos inquietos e uma mente que nunca parava de pensar, para tornar a tarefa de viver ainda mais difícil. Suas lágrimas não mais seriam de alegria Tinham uma profundidade muito maior. Cada gota continha a história da humanidade em que inúmeros homens simplesmente não conseguiram vencer o maior de seus inimigos. Como um político manipulado que pensa que está no comando, a triste ingenuidade o cerca e estrangula. Estrangulamento feito em uma fúria que nem os mais terríveis inimigos desejariam uns aos outros. Finalmente esse malandro morrera.

2009-09-29T00:05:00.000-03:00

O homem corvo.

2009-09-29T00:02:00.001-03:00

Nada sabia
Nada sentia
Era escuridão
Olhos negros
Buracos sem estrelas
Sua forma se fundia na imensidão
Formando rodopios da ausência
Formando tristezas difundidas
Criando o nada
De novo
Recitando seu refrão
Suas obras póstumas completas
Suas alegrias que nunca chegaram
Suas angústias
Sempre alguns centímetros distantes de suas mãos
Apenas penas
Asas
Folhas
Bicos e serras
Nada alcançava seu negrume noturno
Um crepúsculo sempre ao fim
Uma nuvem que se distancia das outras
Reflexos do que um dia nunca foi
Sabedoria do nada
Frieza que aquece seus suspiros invólucros
Apenas o planar noturno
Um bater de asas silencioso
Um buraco na noite.

O homem corvo

2009-09-28T19:44:00.000-03:00

Ele continha em sua essência tudo que sempre foi negado. Aquilo que é esquecido à força. Aquilo que não se comenta sem alguns drinks. Ele tinha tudo em suas garras esqueléticas. Apenas o indizível em sua forma mais pura. Sempre com o olhar fixo no oeste, aonde tudo deveria nascer. Aonde o ciclo deveria começar. Aonde a água deveria fluir e o galo cantar. Mas nada estava certo. Nada estava onde deveria estar. E é exatamente ai aonde tudo deve estar. Na ausência do tudo, o nada. Sóbrio e sombra. De fato estava lá, desde sempre e para...

Sementes

2009-09-28T19:40:00.000-03:00

É a falta de sentido em coisas que todos dizem ser "o sentido" que me afasta de tudo. Quando eu mais preciso, eu menos tenho. Exatamente por que o que eu preciso, não pode ser entendido por aqueles que pensam que a vida é isso. Eu tento remar a favor da correnteza, mas sempre sou puxado para trás, milímetro por milímetro pelo meu coração que não aceita o que minha cabeça tenta convencê-lo. Tenho em minha essência um universo de culturas que nunca se tornaram reais. Tenho em meus sonhos uma leveza que faz todo o invólucro de chumbo tão intragável. Não consigo completar minha metamorfose, e não sei se é bom o ou ruim. Não pertenço a este lugar, pertenço aos reinos nunca dantes desvendados, utopias apenas. Um mundo de fadas que é baleado por projéteis de realidade. No fim não sobra nada: consciência, sanidade, existência.
Seria mais fácil navegar no oceano que eu sei não ser meu, mas que está esperando meu barco. Seria mais fácil aceitar. Não é por falta de tentativa, mas o peso me afunda. Talvez eu viva em um mundo que você pejorativamente chame de contos de fadas. Mas talvez estas fadas sejam mais reais que os bruxos que passam e passarão na sua vida. E com certeza o canto destas fadas é mais doce, e seus estômagos não são alimentados com nosso sangue e nossa juventude.

Pense que talvez sua religião busque o que já encontrei, mas pelos caminhos errados.

Pense que seus projetos levam a uma miragem que eu conheço a areia.

Pense que talvez todos estejam errados, e é por isso que estão errados, se fosse um, estaria certo.

Pense que não se apreende com os outros.

E por fim, nada vale o que te tiram. PENSE!